Última parada

—¿Sabes cuánta gente toma decisiones importantes aquí dentro? —continuó—. Entre parada y parada.

Negué con la cabeza.

—Más de la que imaginas. Hay quien decide no volver a casa. Otros deciden empezar de nuevo mañana. Algunos… simplemente siguen.

Miré el reflejo de mi cara en el cristal. Ojeras, cansancio, una pregunta antigua dando vueltas sin respuesta. ¿Seguir o cambiar?

Llegamos a mi parada. Me levanté, pero algo me hizo dudar. El hombre seguía sentado, observando el plano del metro como si fuera un mapa del mundo.

—¿Y usted? —pregunté—. ¿Qué decidió?

Sonrió. Una sonrisa tranquila.

—Decidí quedarme un poco más. Escuchar. A veces el metro sabe cosas que nosotros no.

Las puertas se abrieron con su pitido habitual. Dudé un segundo más y bajé. Desde el andén lo vi marcharse, la bolsa apoyada en las rodillas, perdiéndose en el túnel.

Cuando llegué a casa, busqué las llaves en el bolsillo y encontré algo que no era mío: un billete sencillo de metro, viejo, sin fecha visible. En el reverso, escrito a mano, ponía: No corras.

Al día siguiente, tomé la misma línea. No vi al hombre. Pero por primera vez en mucho tiempo, no miré el móvil. Miré a la gente. Y sonreí.