La línea que no figura

El último tren de la noche llegó a la estación de Universitat con un suspiro metálico. Clara dudó un segundo antes de entrar. Siempre le había inquietado el metro a esas horas: demasiado vacío, demasiado silencioso, como si la ciudad se guardara un secreto bajo tierra.

Se sentó junto a la puerta. Solo había otro pasajero en el vagón: un hombre mayor con un abrigo gris, mirando fijamente el reflejo en la ventana. No parecía ver el túnel oscuro que corría a su lado, sino otra cosa… algo más lejano.

Las puertas se cerraron. El tren arrancó.

En la siguiente estación, nadie subió. Ni bajó. El hombre tampoco se movió.

Clara miró el mapa de líneas sobre la puerta. Algo no encajaba. La luz parpadeó y, por un instante, las estaciones cambiaron de nombre. No eran las de siempre. Palabras que no reconocía. Lugares que no existían.

—¿Lo ves? —dijo el hombre sin apartar la mirada del cristal.

Clara sintió un nudo en el estómago.

—¿El qué?

—Las estaciones que no están en los mapas.

El tren frenó suavemente. Las puertas se abrieron hacia un andén desconocido, iluminado por una luz amarillenta. No había carteles. No había nadie.

—Si bajas aquí —continuó él—, no vuelves al mismo sitio.

Clara miró el andén. Luego, al reflejo en la ventana. Por un segundo, juraría que no era ella quien la miraba de vuelta.

Las puertas emitieron un pitido.

Y Clara tuvo que decidir.