No són ni les vuit del matí i arribo a l’estació de Plaça Espanya com cada dia. Quan he sortit de casa direcció a l'estació del tren, el sol ja començ...
Coincidien cada matí al mateix vagó de la L3.
Ell pujava a Sants Estació a les 8.12. Ella ja hi era: recolzada a la porta, auriculars blancs, una bos...
En Barcelona pasan miles de historias cada día. Algunas bajan al metro, otras se deslizan entre el ruido de los autobuses. Pero hay una que casi nunca...
Puc veure la gorra blava dringant al fred capvespre. Ja no hi ha sol, només una rosa petrificada i els crits de l'Esclava copejant el bus. El conducto...
Asseguda a un banc de l’andana esperes el pròxim comboi. Just davant teu, front per front, una parella de camperols també espera, ells desitgen comun...
Li dec la vida al meu rebesavi la diligència i a la Locomotora, la meva besàvia (per part de mare) que va néixer a Gales el 1804. Aquesta, va tenir un...
Se me ocurren pocas cosas malas que te puedan pasar en el metro. Que se te cierren las puertas en la cara es una. Llegar al andén justo cuando el tren...
Cuando llegó, transpirado y jadeante, a la parada de autobús hacia la que le guiaba el navegador de su móvil, a este le quedaba tan solo un 2% de bate...
A finals dels anys cinquanta, quan La Salle Bonanova era un petit univers amb olor de guix, sabates ben enllustrades i corbates, hi havia una colla de...
